Os passarinhos da gaiola.

Ontem, enquanto eu cortava o cabelo na amiga da minha vó, eu vi um passarinho preso na gaiola ele era preto e com cores puxadas para esse tom. Eu me lembro, que mesmo ele preso, cantarolava canções bonitas e com uma melodia simples, e, embora minha vó e a sua amiga não prestavam atenção, eu diria que era o passarinho era um soldado que mesmo preso, negado, machucado ainda queria cantar. E sua família era a música e a música era sua companhia de cárcere.